“我觉得这个世界是假的。”
“什么？”
魔王坐在灰白色的石阶上，幽蓝色的火星从他的黑指尖掉落，他在安静地看向远方，我心如擂鼓，口干舌燥，仿佛烈焰在我的喉咙燃起般干涩，我艰难地咬着下唇，重复了一遍，“什么？”
“我觉得，这个世界是假的。”
他转过头来，却没有看我一眼。
假的。
他的眼眸是平静的浅灰。
沉冷的夜鸟呢喃叹息，黑白数字在脚底下无限地延长，拉出了尖锐的影子，我打开门，那儿一无所有。
“这个世界是假的咯。”
我僵硬地看向他，永恒与永恒，尘土是唯一的秘密——那仅有的死亡，死亡*，死亡是向永生的不朽凝视，是盛在杯中的百次落日，黎明的酒壶倾倒，晨光跃出锋芒——
可那又怎样？
咏唱赞美诗的天使终将坠落人间，悲悯的占梦师无法再续写出诗篇，而你我，不过惶惶百年。
于是色调是冰沉的、雾蒙的、无法看清的，于是节奏是缓慢的、空洞的、无法割裂的，而谁都知道那冰沉后是轻暖的幻想，而谁都知道那缓慢过后急躁的癫狂，致命的残缺抽离了他的灵魂，魔王像一个殉道者抱臂后仰，纵身坠入无边无际的黑暗，不再眷恋破晓的微光。
“这个世界是假的。”
他闭着眼睛看见海面上的粼粼月光。
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希望你和我说说话。